La peinture est le destin. Souvenirs

La peinture est le destin. Souvenirs

Nikolay Tuzhilin

Qu’une esquisse réussie est à égalité avec une bonne personne, et que la joie d’être brille dans ces couleurs

Les critiques disent à propos de Nikolai Terent’evich que vous pouvez écrire un roman en vous tenant à côté d’un seul de ses tableaux. Ces souvenirs d’un peintre réaliste hors pair sont comme une esquisse d’un tel roman, une merveilleuse prose lapidaire. Ils concernent non seulement la vie de Tuzhilin lui-même, né en 1930, mais aussi la disparition de la civilisation paysanne, ainsi que le  cycle de Viktor Filimonov sur la maison et la route de Shukshin , que Kultpro continuera à publier l’année prochaine.

L’histoire de l’artiste sur ce qu’il a vécu et créé a été enregistrée par sa fille Yulia Tuzhilina au printemps 2016 et est publiée pour la première fois sous la forme d’un petit fragment. “Ce n’est pas seulement un très bon tableau. C’est un destin de peinture … C’est une vision du monde, ce message de longue haleine et extrêmement sincère qui nous est adressé, contemporains et témoins de la dernière étape de la catastrophe sociale du monde paysan russe”, écrit à propos du tableau de Tuzhilin à  propos d’une découverte étonnante critique d’art Elena Borisovna Murina . Nous attirons également votre attention sur son excellent article. Le monde artistique de Nikolai Tuzhilin, ses couleurs et ses mots sont devenus une heureuse découverte pour Kultpro. C’est une joie et un honneur de vous les présenter.

Né dans le village de Forteresse-Kondurcha, région de Kuibyshev. Il y a une église sur la montagne. Notre maison est sous la montagne. La maison était à la périphérie de la forteresse. Puits de terre, fossé avec eau. D’un côté se trouve notre maison, de l’autre une forteresse. La forteresse s’est déjà effondrée. La forteresse de Kondurcha fait partie de l’ensemble: d’Astrakhan à Chistopol, tous les 50 à 100 kilomètres, il y avait des forteresses – la ligne défensive Novo-Zakamsk. Le Chistopol moderne est très similaire, la même nature est la steppe, la forêt, comme à Kondurcha. Très proche dans l’esprit.

Père – Terenty Nikolaevich (1893), un paysan. Terenty a combattu pendant la Première Guerre mondiale, a été fait prisonnier et a été en captivité en Allemagne pendant cinq ans. Il est retourné dans un autre pays. Il a refusé de rejoindre la ferme collective. Il n’a pas été appelé au front de la Grande Guerre patriotique par l’âge. A été recruté sur le front du travail, a travaillé à l’usine d’avions Bezymyanka, où les meilleurs avions étaient construits à cette époque. Mère – Anastasia Nikiforovna (1894), famille – cinq enfants. La sœur aînée est Tonya, le frère aîné est Leonid, puis je suis Nikolai, le frère cadet Alexander, la sœur cadette Rita.

Mon grand-père Gerasim vivait dans une petite maison au bord de la rivière. Je suis venu le voir quand j’avais environ cinq ans. Il pêchait. J’ai mis des “muselières” à contre-courant, les poissons y nageaient et ne savaient pas nager.

Quand j’avais deux ans, je me souviens avoir peint mon père sur une charrette avec un cheval chez une Hollandaise. Et puis mon père a conduit tous ceux qui entraient dans la maison pour montrer ce dessin. Mon père était très fier de lui. Puis, à l’âge de deux ans, j’ai réalisé que mon père aimait beaucoup mon dessin, et ce sentiment a grandi profondément en moi.

À l’âge de trois ans, je me souviens comment mon père m’a mis à genoux et m’a montré comment dessiner un cheval. Il a dessiné le cheval avec la jambe droite ou gauche tendue et pliée au genou. Même alors, j’ai pensé: après tout, c’est en quelque sorte contre nature, irréaliste.

J’ai deux ou trois ans. Maman et papa sont partis pour la fenaison sur Duplyshko, à cinq kilomètres de là. Je me souviens comment j’y ai couru. Comment ne vous êtes-vous pas enfui? Il n’y avait pas de fin à la surprise de maman et papa quand ils m’ont vu. Je me suis toujours souvenu des baies mûres – je n’ai jamais vu plus de fraises mûres. Les baies me donnent encore de la force.

Nous roulons avec papa sur une charrette, un train passe au loin, je vois les voitures de la taille d’une boîte d’allumettes, et j’ai donc pensé que les voitures étaient si petites que je me suis retrouvé à côté d’une énorme voiture.

Le père va à Buguruslan, vend un cheval, achète un poulain (payer l’impôt pour le terrain). Le poulain deviendra un cheval et gagnera de l’argent. Puis il pleure et vend, paie des impôts, achète à nouveau un poulain. Et pour rejoindre une ferme collective, il fallait abandonner un cheval et une terre.

Il y avait un campement dans toute la hutte, ma mère froissait du chanvre, filait et tissait. Elle a lavé, cousu, chauffé un bain public, cuisiné pour sept personnes. Puis un petit camp est apparu, sur lequel ma mère a matelassé des couvertures pour la famille et sur commande.

Resté à jamais en mémoire: l’année 38, septembre. J’ai huit ans, je travaille dans un potager, j’entends un hochet déchirant – c’est enlever le fer du dôme de l’église.

Année 41, guerre, j’ai onze ans. Des échelons avec des soldats vont à l’ouest, et les blessés sont transportés vers l’est. L’hiver. Ils nous l’ont également apporté. Cet hiver-là, les chevaux, décharnés de faim, ne restèrent pas debout – ils étaient ligotés avec des cordes. Ils ont donc survécu jusqu’au printemps, au pâturage – la première herbe verte. Et à cette occasion, ils ont trouvé quelque part de vrais, forts et beaux chevaux. Ils étaient attachés à des charrettes, des tapis sur les charrettes, peints comme ceux de Surikov dans “Taking the Snow Town”. Les arches sont élégantes, harnais avec des cloches. Et tout sur la neige blanche est irrésistiblement beau. Ce fut pour nous des vacances au milieu d’une enfance difficile et d’une guerre quotidienne. Maintenant, quand je peins même un paysage ordinaire, j’apporte involontairement le tragique. Le drame de la Russie est le thème de nombre de mes œuvres.

Guerre.

Nous accompagnons papa avec d’autres au train à cheval. Nous nous sommes assis sur un traîneau et sommes allés à Kuibyshev – Bezymyanka, dans une usine militaire.

Troisième année de guerre. Nous n’avons rien mangé sauf de l’herbe depuis un an maintenant. Sur un traîneau, j’ai apporté un sac de déchets de céréales au moulin – dix kilomètres jusqu’au moulin. Le meunier dit: allongez-vous sur le poêle, réveillez-vous le matin, prenez une poignée de farine et partez. La neige balaie, la route dérape, je me perds constamment, épuisée, la route monte, le deuxième jour je n’ai rien mangé du tout. Inconscient, j’ai été pris en charge par un voyageur à cheval (le cheval sent le chemin).

1944e. Tolya, le meilleur ami, est parti pour Kuibyshev avec sa famille. Et en été, il est retourné chez sa grand-mère et m’a apporté des aquarelles. «Le rouble est de trente-sept», dit Tolya. J’ai quelque chose pour 15 kopecks, et ce 1 rouble vaut 37 … “Je dois y aller, je dois avoir le temps de me laver les pieds. Je dors maintenant sur des draps blancs”, dit Tolya. Et j’ai pensé: ça y est, j’ai perdu mon ami, il dort maintenant sur des draps blancs.

Il a peint à l’aquarelle. Je me souviens d’un des premiers dessins – c’était un troupeau de vaches. Puis mon cousin Sasha Popov m’a envoyé un dessin de face, il a peint Alexander Nevsky. Il y avait des mots, je ne me souviens plus maintenant, à propos de nos ancêtres héroïques. Sasha est décédée. Depuis, j’ai fait plusieurs fois une copie de son Alexander Nevsky. Il dessinait méticuleusement, tout était dessiné au millimètre près. Et même alors, je ne pouvais pas faire cela, jusque dans les moindres détails – une vue plus générale.

J’ai peint avec des aquarelles au sable, elles coûtent quinze kopecks. De vraies peintures au miel – je l’ai reçu plus tard, après la guerre, à la fin du plan de sept ans comme prix de dessins. De l’école, tous mes dessins ont été envoyés à l’exposition régionale d’œuvres scolaires. J’ai été récompensé. Maman a été convoquée au comité de district, félicitée et remise d’un prix – des aquarelles – du vrai miel. Tellement bon que je ne pouvais pas dessiner avec eux. Il a peint, comme avant, avec ces peintures au sable, et les a regardées. J’ai pensé que lorsque j’apprendrais à dessiner, je serais chérie, et maintenant je serais du sable. Je les ai gardés et gardés et je ne les ai pas gardés. Quelque part, ils ont disparu.

Il travaillait à l’ascenseur, coupait le fil pour les clous, clôturait les toits des entrepôts. Avec mon père, nous sommes allés au Kazakhstan la 46e année, il y avait une mauvaise récolte dans notre région de Kuibyshev. Sur la route, nous roulions dans une maison chaleureuse en hiver. Je suis parti à Petropavlovsk, j’ai voulu faire le tour de la ville, j’ai senti des bottes liées comme des morceaux de bois, je ne me plie pas, je ne peux pas y aller, je suis revenu. Qu’est-ce qu’une teplushka alors? Nous pourrions traîner dans une gare pendant des mois pendant que nous étions envoyés. Et quand nous sommes arrivés au Kazakhstan, il faisait déjà chaud là-bas. Et il y avait des femmes assises à la gare, vendant des gâteaux. De farine blanche! Et nous n’avons pas eu de pain depuis de nombreuses années. Ici, la vie a commencé. Puis toute la famille est venue chez nous. Il a travaillé dans une usine mécanique, dans le 9ème village. Nous n’y sommes pas restés longtemps, seulement un an, encore moins. L’année suivante, nous avons une récolte dans la région de Kuibyshev, et nous sommes revenus. L’électricité a été installée dans les années 50.

Après sept ans, il part pour Ekaterinbourg. Pendant deux ans, il a étudié la peinture avec N.S. Sazonov. En 53, il entre à l’École d’art industriel de Leningrad (anciennement Stieglitz). J’ai étudié là-bas pendant deux ans, et la troisième année, ma bourse a été volée, je n’avais rien pour vivre, j’ai vendu la monographie de Grabar pour cinq roubles et je suis rentré chez mes parents. Et puis j’ai décidé d’entrer à l’Institut Repin. Je ne pensais qu’à étudier là où Repin et Surikov avaient étudié. Ils étaient et restent des idoles. Et surtout chez les jeunes.

En 56, je suis entré à Repin et j’ai réussi les examens. J’ai vu que je n’étais pas sur la liste des peintres, j’étais sur la liste de la faculté de graphisme, même si j’ai postulé pour les peintres. J’étudie à la faculté de graphisme pendant deux ans, puis je passe à la faculté de peinture, l’atelier de Ioganson, ses assistants – Zaitsev et Sokolov.

Il y a des artistes modestes. C’était mon premier professeur Nikolai Stepanovich Sazonov. Il a conservé ses œuvres dans un vestibule de planches qui fuyait. J’ai beaucoup aimé son travail, mais j’étais gêné de demander un cadeau. Et, probablement, tout a été perdu, pas conservé. Il essaya de ne pas refléter la vie, mais y était. Je m’efforce douloureusement pour cela, même si dans la vie j’ai été expulsé. Pourquoi? Mauvais caractère. Ensuite, j’ai eu un professeur de dessin Viktor Stepanovich. Il a parlé de manière si convaincante. Et j’ai été capturé pendant dix ans dans un faux système, coupé de la perception vivante. Et Sazonov était taciturne, mais sincère, pur, avec une perception vive.

Thèse – “Pêcheurs. Pomors”. 

Le croquis de pré-graduation a été approuvé. Et j’y suis allé. Mer Blanche. J’ai pris un train pour Belomorsk, puis je suis devenu un chalutier de pêche. Pour la première fois en mer, pour la première fois dans une tempête, pour la première fois le mal de mer. C’est un tourment impensable – le mal de mer. J’ai souffert toute la nuit. Au matin, la tempête est passée, nous nous sommes amarrés. L’âme est légère, joyeuse, amusante, facile. C’est si facile, je vole comme un oiseau. Je saute d’un chalutier à l’autre, d’un baril à l’autre et tombe … dans du caviar rouge. Content. Échec à la taille. Les pantalons sont tous propres. C’est bien d’avoir un pantalon de rechange dans mon sac. J’ai changé de vêtements, et je dois courir … J’ai ruiné tout un baril de caviar.

Puis j’étais avec les Pomors. Là, à côté d’eux, il y avait aussi des visiteurs de Russie sur le navire. Ils ne m’acceptent en aucune façon. Voici une bouteille le soir, tout le monde est à court. Le hareng doit être ramé avec une pelle. Je suis sorti avec eux et j’ai commencé à ramer avec une pelle. Ils crient: sortez d’ici! Je pense que c’est quoi? Que devrais-je faire? Et je serai leur pigiste ici? Je pense alors: je suis une personne de la campagne, je ne peux pas quitter. Et comment il a commencé, comment il a commencé à ramer ce hareng, alors ils ont tous été très surpris. Et puis, là, ils ont une timonerie … et de là le capitaine et toutes les autorités regardent, ils ont été très surpris et disent: eh bien, vous travaillez dur! Et ces pêcheurs – plus de son. Accepté!

L’école de Leningrad m’a probablement influencé, même si j’ai été attiré par l’école de Moscou. Leningradskaya – plus monochrome, Moscou – plus colorée. Bien que, si vous prenez Surikov, il a étudié à Leningrad, mais voici une fleur. Et Repin aussi. Dans les années 50 – Konchalovsky, Plastov. Ce sont des peintres de Moscou, ça a séduit. En 57, il y avait une exposition de Konchalovsky à Leningrad – cela a fait une grande impression.

Dès le 57, j’ai commencé à participer à des expositions. A été envoyé au Fonds d’art d’Oulianovsk. L’appartement, qui m’a été donné en tant que jeune spécialiste, a été saisi par les «gouverneurs»; Je ne l’ai pas fait. En 66, il part pour la région de Moscou, la ferme collective de Lénine. Les épreuves ont commencé. Ce n’est qu’en 1971 qu’il est devenu membre de l’Union des artistes de l’URSS.

Nous sommes allés en Amérique avec Nikolai Andronov, il est un représentant du “style sévère”. Illarion Golitsyn, Mikhail Ivanov, Eduard Bragovsky – ce sont des représentants exceptionnels de ces derniers temps.

Dans les années 70, j’avais envie d’écrire plus en couleur, plus généralisé. Ce désir est constamment là. Je suis accusé d’être sombre. C’est le cas. Mais cette période est colorée – après tout, ce n’est pas profond pour moi. Il y a une sorte de superficialité. Quelque chose proche de la frivolité. Il n’y a pas assez de profondeur. La peinture elle-même a conduit à cela. Dans un portrait ou dans une figure humaine, par exemple, cette couleur de la mienne n’est pas devenue l’essence, l’essence est en quelque sorte restée de côté. Et une peinture dense et profonde était nécessaire. J’ai particulièrement ressenti cela lorsque j’ai écrit “La paysanne”. Son visage, si gentil, vrai russe, ne tolérait pas la décoration, une sorte de parti pris. Il fallait écrire directement de l’intérieur d’elle. Et cela en soi est venu dans le portrait: une vision profonde et dense. Je l’ai devinée, j’ai senti: la voilà.

Vérité, vérité – je m’efforce d’y parvenir. Ce n’est pas facile et ce n’est pas du tout ce qui est transféré sur une toile à partir d’une photographie. Le contraire est vrai. Et le rythme, la constructivité et la composition. L’insignifiant est jeté pour le bien du principal. Pour la peinture, tout est négligé pour qu’il devienne peinture. La coïncidence des tons proches et lointains – opposés. Et … retiens, quelle est la pensée? Tout pris ensemble est un processus qui nécessite des forces titanesques. C’est comme l’amour. Un ton en trouve un autre, attire. Les artistes (surtout maintenant) s’efforcent d’inventer. Je cherche la révélation, et si une lueur apparaît, merci Dieu. Le désir de transmettre en frémissant la lumière, ou la moiteur du crépuscule d’automne, ou la lueur froide des étendues enneigées – tout cela concerne la terre, les gens, tout de l’intérieur. C’est la responsabilité.

Années 70. Il a peint un portrait de sa femme, Vali. Il semble avoir tout posé fermement et avec succès. Mais ici la joue dans la nature brille de rose, et sur ma toile elle est en quelque sorte “peinte”. Je me suis longtemps battu, mélangeant différents rouges avec des couleurs différentes, et tout n’allait pas bien… En désespoir de cause j’ai posé un clean, ne se mélangeant à rien, une terre d’ombre brûlée et… j’ai perdu la tête, heureuse. La joue s’éclaira, à la fois en ton et en couleur, elle entra exactement. Et brille et rosâtre. Dans la toile, la couleur de l’ombre a changé, elle semble rosâtre. J’aime ça. Ombre brûlée – la peinture est sombre et dans la toile, parmi les tons trouvés, elle brille d’une lumière rosâtre.

Mars 2016. Hier, j’ai écrit, me semble-t-il, une bonne “tache” (étude). Et aujourd’hui, dans l’esquisse, tout d’hier a été réfuté, rejeté. Alors je lutte avec moi-même, toute ma vie à la recherche de la vérité.

Vous ne pouvez pas interrompre la créativité. Vous ne pouvez pas. C’était donc avec moi dans les années 90. Tout s’est cassé, j’ai cassé. Il était difficile de voir comment un homme dur et endurci est devenu un commerçant ringard. J’ai vu une dizaine d’hommes dans un hangar en bois se réchauffer près d’un radiateur électrique en hiver dans le froid, ils sont tous morts, sont morts un à un. Faim et froid. Qu’est-ce que le froid? Pendant la guerre, en 1943, ma mère m’a envoyé à Nurlat voir Maria Koshechkina, qui devait de l’argent à ma mère. Je me suis accroché à la marche du passager. Gel. Et à toute vitesse le gel est encore pire, encore plus fort, ça brille à travers! Seul un enfant de 12 ans pouvait y résister – cinquante kilomètres. J’étais figé de part en part, il ne restait plus rien en moi. Les mains ne sont plus des mains, il n’y a rien. Dès qu’il a tenu bon. Le train s’est arrêté, je ne peux pas descendre, je suis descendu, j’ai roulé. Dès que le train est parti, à genoux, à travers les rails, sur mes genoux rampé à la gare au poêle, à la Hollandaise. C’est bien qu’il y ait des poêles chauds dans les stations. Je l’ai serrée dans mes bras, une douce Hollandaise, et je suis partie. Longue. Je suis parti. C’est parce qu’il est jeune. Et les autres années, je n’aurais pas résisté, la fin aurait été pour moi. Les années ont gagné. J’ai pris l’argent de Maria Koshechkina et je ne me souviens pas comment je suis rentré. Et si je ne me souviens pas, tout va bien.

Années 90. Combien de fidèles beaux, purs, honnêtes sont morts. Ce sont eux qui sont morts. Un article “Au revoir, un ducat” est paru dans le journal. Le billet rouge de dix roubles est parti, avec lui le socialisme et ma vie est partie. La faim, la dévastation, la trahison, le meurtre à chaque tournant. Un nouveau mot «sans-abri» est apparu, et regardez… tout le monde aura ce sort.

Dans les années 90, la créativité a été interrompue. Il a été interrompu et c’est une chute. Il n’y a aucun moyen de sortir de cet automne. Parce que quand un travail constant est une croissance constante. Puis l’art répond de la même manière – avec gratitude, à la fin. Quelque part quelque chose s’ouvre. Ce qui est exactement difficile à dire. Reconsidérer constamment en quelque sorte l’approche de la peinture, du travail d’esquisse. L’étude est la base des fondations. Tout est là, en croquis. Tout le monde peut voir qui vous êtes. Dans plusieurs croquis, le parcours de l’artiste, ses possibilités, ses erreurs, ses hauts et ses bas sont clairs. Une esquisse réussie et profonde à égalité avec une bonne personne. La communication avec un bon croquis, c’est comme avec une personne qui manque.

L’œuvre elle-même a dans sa forme finale la forme à laquelle l’artiste est venu. Et dans l’image, il porte des croquis, comme une abeille – chérie, porte des croquis, des croquis, des croquis … Dans le croquis, il y a un dessin et une peinture. Et il remplit le tableau de vie vivante du fait que cette abeille est un croquis. Dans le croquis, il y a à la fois la couleur et la forme, de sorte que l’artiste porte et porte et porte. Combien de croquis il entraîne dans cette image, combien de formes, combien de peintures, de couleurs – cela crée finalement la forme générale de l’image. Et ainsi l’artiste remplit, remplit, remplit, cherche, part et vient. Et ce croquis s’est avéré. Là, une sorte de forme vivante est apparue, et cette forme d’étude vivante change de forme dans l’image. Et généralise et approuve.

J’habite à la périphérie de Moscou, je traverserai la rue Koltsevaya et déjà dans la banlieue. Les vieilles maisons m’attirent. Il y a une empreinte sur eux, une touche de temps. Ils ont en quelque sorte pris leur décision, fusionnés avec la terre, ils ne sont pas des étrangers sur cette terre, ils ont une âme. Je suis infiniment chère aux villages russes avec une église sur une colline, non détruite par un miracle, inculquant la foi dans le sacré, l’éternel. Elle participe à l’histoire. Et parfois il me semble que je suis aussi complice de ce lointain. Et j’essaie aussi de ne pas perdre la sincérité dont nous avons été si généreusement dotés dans notre enfance. Le temps m’éloigne de plus en plus. Maintenant, je suis un étranger dans cette vie.

 

Je vais étudier. J’ai mis un peignoir, un chapeau à oreillettes, des bottes en feutre. Sur l’épaule droite – un carnet de croquis, à gauche – une tablette, et c’est parti. Les garçons me rattrapent et me crient dessus.

– Grand-père, tu vas faire la guerre?
– À la guerre, très chers, à la guerre …
Ils agitent leurs petites mains après moi.
Je serai de retour dans deux heures. Les enfants courent vers eux et crient joyeusement:
– Vivant, vivant!

Comme ils étaient heureux! C’est la récompense à la fin de ma vie. Leur joie est avant tout des récompenses. Voici le bonheur! Pour un instant, le bonheur.

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